Paloma Zozaya-Gorostiza

  Te vi en la televisión que te subían a un carro, tú cubierto de polvo sangrabas desorientado. ؟Podrías ser tú, chiquito quien logre una tregua? En un mundo mejor así fuera. Pero hay que despertar a diario y encontrarse con la guerra: el desamparo, el espanto, una oscuridad de piedra, el legado de los hombres que desolaron tu tierra. No te pudimos ofrecer una realidad mejor. Cómo explicarte, pequeño que en las guerras nadie gana y que tú, tu má y tu hermana son los peones de los señores que ganan con la venta de las armas. Cómo te explico pequeño que naciste en el lado oscuro del planeta adonde no llegan las miradas de la OTAN, ni de la UE, ni de la CPI Simplemente dicho, CARAJO, no hay siglas para ti. Niño, mi niño Tu mirada herida proyectil alado vuela al centro del fascismo.

  I keep postponing writing this poem more an obituary than a poem. Truth is my heart sinks each time I come across one of its fruits lying still in some corner of the garden. Haven’t been able yet… to write of how I will miss the snow of its blossom in the height of spring write about the guilt although it was not up to me, Tree wasn’t mine only the shade that came from it. Birds have not been back since the devastating vast event; a solitary dove hops about like my soul wandering where her home has gone. It’s no coincidence that since that day of motors, of noise from hell the sawing, cutting, killing of the giant who protected my garden, Pandora’s box burst open. Today it’s me mourning the loss of home that was you, but Hope must still be in there somewhere...